Elipse global

He vuelto a escribir con una furia que no recuerdo haber canalizado correctamente desde los diecinueve.
Lo único que me fastidia es el convencimiento de que volveré a perderla.
Los poetas de más de veinticinco palos se entregan a la nostalgia, todos, con mayor o menor cantidad de remordimientos.
Edad crítica, ¿de dónde salen las ganas de seguir haciendo eso, esto?
Presiento la respuesta... y me pregunto si la suma de vuestras (nuestras) egolatrías sería capaz de colapsar un agujero negro.
Presiento la respuesta, again, que diría un amigo mío.

Buenas noches, mundo. Por aquí seguimos en lo mismo: a lo nuestro.

60 en la recámara

Tener sesenta en la recámara no significa gran cosa.
A menos que sean sesenta cuchilladas.
Entonces, y sólo entonces, puede que merezca la pena.

El caso es que hay material de sobra para actualizar este blog durante un año.
Pero... tengamos paciencia.
¿No os parece?

Oda

Madrid, ciudad borrosa

Tomé esta fotografía, tal día como hoy, hace exactamente seis años.
Y a la misma hora en que publico esto.

Las vueltas que da la vida...

Imbéciles

"Qué lejos de ellos me siento, desde lo alto de esta colina. Me parece que pertenecen a otra especie. Salen de las oficinas, después de la jornada de trabajo, miran las casas y las plazoletas con aire satisfecho, piensan que es su ciudad, 'una hermosa ciudad burguesa'. No tienen miedo, se sienten en su casa, nunca han visto otra cosa que el agua domesticada que sale por los grifos, la luz que surge de las bombillas eléctricas cuando se hace presión en el interruptor, los árboles mestizos, bastardos, sostenidos con horquetas. Cien veces al día tienen la prueba de que todo se hace mecánicamente, que el mundo obedece a leyes fijas e inmutables. Los cuerpos abandonados en el vacío caen todos a la misma velocidad, el jardín público se cierra todos los días a las dieciséis en invierno, a las dieciocho en verano, el plomo se funde a 335º, el último tranvía sale del Ayuntamiento a las veintitrés y cinco. Son apacibles, un poco taciturnos, piensan en Mañana, es decir, simplemente en un nuevo hoy; las ciudades únicamente disponen de una sola jornada que se repite, muy parecida, todas las mañanas. Apenas la adornan un poco los domingos. Imbéciles. Me repugna pensar que volveré a ver sus caras gruesas y tranquilas. Legislan, escriben novelas populistas, se casan, cometen la extrema estupidez de tener hijos. Entre tanto, la gran naturaleza vaga se ha deslizado en la ciudad, se ha infiltrado en todas partes, en sus casas, en sus oficinas, en ellos mismos. No se mueve, permanece tranquila, y los hombres están bien metidos dentro de ella; la respiran y no la ven, se imaginan que está fuera, a veinte leguas de la ciudad. Yo veo esa naturaleza, yo la veo... Sé que su sumisión es pereza, sé que no tiene leyes: lo que ellos toman por constancia... Sólo tiene hábitos y puede cambiarlos mañana".

Jean-Paul Sartre: La náusea.

En las noches de luna llena

Tranquilo

Mientras vas, te aburres.
Sólo piensas en llegar.

Cuando llegas, no disfrutas.
Sólo piensas en alargar la estancia.

Luego, te marchas.

Tranquilo.
Volverás.
Volveremos.

Mientras tanto pasan:
- Los días.
- Las personas.
- Los agobios.
- Las entregas.
- Los etcéteras.

Por mucho que presumas, por mucho que te esfuerces,
yo sé que no puedes capturar el tiempo.
Y tú también lo sabes.
Y la evidencia te tortura.

Tranquilo.
Morirás.
Moriremos.

díasdiVersos: FIEBRE ONÍRICA

díasdiVersos: FIEBRE ONÍRICA: "Álvaro Sarró  publica, en cuidada autoedición, Fiebre onírica,  una más que interesante colección de textos breves de diversa temática..."

Para seguir leyendo esta micro-reseña + un texto original del libro, chequead el enlace al blog de Valentín Carcelén.

PD: ¡Feliz año, muchachada!

¿Cómo sabes que eres un elegido?

Inicio

Un poquito más de un mes, y la cosa se va calmando.
(Tampoco es que se hubiese revolucionado mucho, ciertamente).
Sólo escribo esto para dejar constancia de que esto acaba de empezar.
Ahora vienen los panfletos, los pateos, las decepciones y la pelea.
No sé si la cosa pinta bien o mal.
Pero hay ganas.
...
Ya te digo.

PD: Ficha de Fiebre onírica, en Escritores.org.

La escritura es una aventura

"La escritura es una aventura ontológica, existencial, intelectual y, también, social, en la que uno se enfrenta consigo mismo y con su entorno, con el fin de asumirlos, de perfeccionarlos o de subvertirlos; es pues la aventura misma del hombre y del escritor la que interesa, más que los resultados estéticos del artista -que sólo son medio o consecuencia de dicha aventura-."

Fragmento de la Introducción a las Poesías completas de Arthur Rimbaud, por Javier del Prado (Ediciones Cátedra).

"Mientras yo tomaba esta fotografía, tú te estabas follando a otro".

Generador de temáticas

"Era uno de esos ensueños que, a pesar de utilizar toda la escenografía onírica habitual, son una continuación de nuestra vida intelectual y en los que nos damos cuenta de hechos e ideas que siguen teniendo valor después del despertar".

 Fragmento de 1984, de George Orwell.